AALE

Von Louis Perez y Cid
Offenbar gibt es Frauen.
Die Nachricht macht die Runde, halb amüsiert, halb empört. Man lächelt, kichert und urteilt bereits. Der Begriff „Frauenabteilung“ wird wie eine administrative Anomalie oder ein Fehltritt des guten Geschmacks verwendet.
Wir wissen viel. Nur nicht genau, worum es geht.
Bevor wir urteilen, hätten wir vielleicht genauer hinschauen sollen.

Doch Hinschauen zwingt uns zum Verstehen. Und Verstehen ist manchmal beunruhigend.

Jeder Verband ist ein Territorium. Eine Geografie, seine Mitglieder, seine Gebräuche. Manche leben im Schatten eines Regiments, andere überleben in der Abgeschiedenheit einer Abteilung oder gar eines fremden Landes. Doch alle verfolgen dasselbe Ziel: die Bindungen zu stärken, die Kameradschaft zu pflegen und die Legion zu fördern.

Im Veteranenverein Puyloubier, auf dem Gut von Hauptmann Danjou, im Invalidenheim – es wird nichts mehr getan. Aber es wird anders gemacht. Und vor allem: Es geschieht im Stillen.

Anders als manch einer vielleicht vermuten mag, wurde hier nichts aufgegeben. Weder der Geist noch die hohen Standards noch die Hierarchie der Verantwortlichkeiten. Die Realität hat sich einfach durchgesetzt und fragt nie um Erlaubnis. Der Vorstand besteht aus Offizieren, darunter ehemalige Direktoren des Heims selbst. Technische Offiziere, Unteroffiziere, erfahrene Veteranen. Kurz gesagt: genug, um diejenigen zu beruhigen, die sich Sorgen um eine „Verwässerung“ machen.

Es sei denn, sie glauben, dass diese Männer, allesamt Legionäre, nicht mehr wissen, was sie tun. In diesem Fall liegt das Problem nicht mehr bei der Frauenabteilung.

Der Veteranenverein nimmt hier eine besondere Stellung ein, den PK0 der Legionärssolidarität. Den konkreten Sammelpunkt der Solidarität innerhalb der Fremdenlegion. Und die Realität widerspricht nicht. Also passt sich die Organisation an, sie erfindet, was fehlt.

Die Ratsmitglieder leben weit weg. Das Leben ist zersplittert, aber das Engagement nicht.

Präsenz kann nicht von Dauer sein. Doch was hier am meisten fehlt, ist nicht die Organisation, sondern Präsenz. Nicht die Präsenz von Zeremonien, nicht die von Reden, sondern die andere Art.

Die Art, die unsichtbar bleibt.

Man muss es einfach ausdrücken. Diese Männer wissen, wie man organisiert, entscheidet, führt. Sie wissen auch, wie man sich erinnert, manchmal mit unerschütterlicher Loyalität. Aber eines können sie schlecht oder selten: Bleiben. Zurückkehren ohne offiziellen Grund, sich hinsetzen, zuhören, von Neuem beginnen.

Es ist keine Frage der Werte. Es ist eine Frage der Natur.
Seit jeher, in Kriegen wie im Frieden, haben andere diesen Platz eingenommen. Still und leise. Dann, eines Tages, ohne jegliches Tamtam oder Vorgeplänkel, geschah es. Einige Frauen aus dem Verein – Ehefrauen, Witwen, Angehörige – kamen. Zuerst diskret. Dann regelmäßig.

Sie brachten etwas mit, das in der Satzung nicht vorgesehen war: einfache Gesten und bescheidene Akte der Freundlichkeit. Kontinuität.
Ein unvergesslicher Geburtstag, ein Geschenk, das für jemanden ausgesucht wurde, nicht für eine bestimmte Gruppe. Ein Besuch, der keine Pflicht erfüllte, nichts Heroisches. Aber all das, was fehlt, wenn nichts mehr übrig ist.

Für die Bewohner sind diese Frauen keine „Gruppe“, sie sind Präsenz.
Manchmal die letzte.

Anderswo bleibt es unsichtbar. Im Verein Puyloubier entschied man sich, ihm einen Namen zu geben.
Nicht um zu verändern, nicht um Forderungen zu stellen, sondern um anzuerkennen.
Um anzuerkennen, dass diese Arbeit existiert. Dass sie wichtig ist und etwas beinhaltet, was Strukturen allein nicht vermögen.

Ja, eine Frau ist Vizepräsidentin. Ja, auch Unterstützerin. Das verunsichert diejenigen, die aus der Ferne beobachten. Doch wer genauer hinsieht, erkennt etwas anderes: einen funktionierenden, beständigen und verbindenden Verein.

Eine Vizepräsidentin, die Witwe eines Unteroffiziers, schmälert nicht die Autorität eines Veteranen. Sie drückt ihre Dankbarkeit einfach auf andere Weise aus. Sie gibt dem eine Stimme, was ohne sie zwar weiterhin bestünde, aber weniger wirksam wäre.
Dasselbe gilt für den Vizepräsidenten, der gleichzeitig Förderer ist. Er ersetzt niemanden; er knüpft Kontakte, öffnet Türen und verankert den Verein in der Zivilgesellschaft.

Denn nicht alle Legionäre tragen Frankreich auf dieselbe Weise in sich. Manche haben sich bewusst dafür entschieden. Andere haben gedient, ohne es als ihre Heimat zu betrachten. Der Kontakt zu Förderern schwächt nichts ab; er bringt Menschen einander näher. Er führt sie zu etwas Größerem als nur der Erinnerung an den Militärdienst: Frankreich.

Hinter der Kritik verbirgt sich eine tiefere Angst: die Angst vor Veränderung.

Als ob Öffnung, Anerkennung, Integration bereits ein Verlust wären. Als ob Loyalität nur durch Abschottung überleben könnte.

Doch die Legion selbst war nie so rein, wie manche sie verstehen. Sie war immer ein Gemisch, ein Amalgam.

Und genau darin lag ihre Stärke.

Während wir über die Rolle der Frau debattieren, entfaltet sich eine andere, subtilere Realität.
Freundschaftsbündnisse ziehen sich zurück, Gruppierungen bilden sich nach Herkunft, und Loyalitäten werden exklusiv. Genau dort liegt der Kern der Spaltung wo etwas zerfällt.

Nicht sichtbar, aber im Bewusstsein. Denn diese Verschmelzung ist nicht einfach nur eine weitere Tradition.

Sie ist die Regel.

Und während manche einige wenige Frauen verurteilen, die Männer zusammenbringen, verkennen sie, dass die eigentliche Gefahr woanders liegt, in dem, was sie langsam entzweit.
Die nationalen Verbände.