Vor Camerone
Zwischen Erinnerung und Geschichte

Von Christian Morisot

Vorwort

Ich hüte mich davor, mich selbst als „Historiker“ zu bezeichnen – zu viel des Guten, zumal so viele diesen Titel bereitwillig für sich beanspruchen und die Vergangenheit akribisch verzerren, indem sie sie auf ihre eigene Weise interpretieren und die Ereignisse so erscheinen lassen, als wären sie völlig anders erlebt worden.

Diese Geschichtsmanipulatoren handeln oft, um in den Augen anderer zu bestehen oder sich selbst zu bereichern, während andere diese Verzerrung für parteipolitische oder ideologische Zwecke nutzen.

„Im Nachhinein ist nichts mehr gut oder schlecht. Der Historiker, der sich anmaßt, die Vergangenheit zu beurteilen, betreibt Journalismus in einem anderen Jahrhundert.“ (Emile Cioran) Tatsächlich sehe ich mich eher in der naiven Kategorie der „Kontemplativen“, jener, die sich erinnern und ihre Eindrücke, Reflexionen und sowohl ihre Wutausbrüche als auch ihre Begeisterung teilen.

Ich habe durch meine Lektüre gelernt, dass die Menschheit jedes Mal, wenn sie einen Schritt nach vorn in dem macht, was sie „Fortschritt“ nennt, etwas verliert.
Um mit Ihnen in Kontakt zu treten, schlage ich vor, dass wir uns gemeinsam etwas Zeit nehmen, um diese Kurzgeschichte mit dem Titel „Vor Camerone“ zu lesen.

Dienstag, 15. April 1844, leiteten Louis Philippe, König der Franzosen, und Monsieur Guizot, Regierungschef, eine Sitzung in der Kammer des Adels. Der Prinz von Moskau, Joseph Nay, äußerte sein Erstaunen darüber, dass Frankreich vor England eingeknickt war, indem es Konteradmiral Dupetit-Thouars aus Tahiti zurückbeordert hatte.

Königin Pomare spielte die englische Karte gegen das französische Protektorat aus. Monsieur Guizot mangelte es an Würde, schrieben die Zeitungen, und doch war Frankreich zu dieser Zeit wohlhabend. Es gab den Ausbau der Eisenbahnen, die Verbesserung der Straßen.

Die Wirtschaft florierte; die „Magnifiques Galeries“, einer der Vorläufer unserer Kaufhäuser, verkauften neue Waren, die große Menschenmengen anzogen. In Paris war der Brotpreis in zwei Stufen unterteilt: eine für die Reichen und eine für die Armen, die sich mit einem zweitklassigen Brot begnügen mussten.

Frankreich, und insbesondere Paris, öffnete sich der Kunst in all ihren Formen. Das Theater „Le Français“ kündigte „Charles VII et l’Etourdi“ und „Les mystères de Paris“ an der Porte Saint-Martin an, während Musikliebhaber zu Franz Liszts Konzert im „Théâtre Italien“ strömten.

Auch die Literatur stand dem in nichts nach. Der Verlag Fournier kündigte die Veröffentlichung von „Cent proverbes de Grandville“ an, und „Le Siècle“ bot seinen Lesern „Les trois mousquetaires“ an. In den Zeitungen erschienen Anzeigen: Mailänder Wasser entfernte Sommersprossen, Tscherkessisches Wasser färbte die Haare, und Raspail-Zigaretten waren sehr wirksam gegen Asthma.

Die Damen trugen Hauben, Schals und Puffärmel, die Herren Zylinder, mehrlagige Krawatten und Gehrocke. Diese kleine Welt lebte in ihrer eigenen Welt. Sie trafen sich regelmäßig zu Salons, in denen sie Alexandre Dumas, Eugène Sue und Balzac lasen, der seinen Werken gerade erstmals den Titel „Die menschliche Komödie“ gegeben hatte.

Weder die untere noch die obere Mittelschicht kümmerten sich sonderlich um die entsetzliche Armut, in der die Arbeiter des aufstrebenden Industriesektors lebten; sie interessierte die Pariser nicht, die in ihrer Blase gefangen waren. Nur Lille und Mülhausen und ihre Umgebung waren betroffen.

Weit entfernt von dieser Atmosphäre war Anfang 1845 Bataillonskommandeur Vinoy, der spätere General von 1870, der ranghöchste Kommandant in Sidi-Bel-Abbès, einem bescheidenen Lager, abgelegen auf dem Land, wo Truppen während ihrer Feldzüge lagerten.


Rund zwanzig Jahre später, nach einigen blutigen Scharmützeln, entstand eine Stadt mit 5.000 Einwohnern. Ein Jahrhundert zuvor hatten sich die Deraoua und französische Soldaten an derselben Stelle gegenseitig abgeschlachtet. 1865 sollte dort eine blühende und friedliche Stadt entstehen. Das einst unkultivierte Land der Umgebung brachte reiche Ernten hervor.

1862 begann die französische Expedition nach Mexiko, und die Legion stand in Bereitschaft. Wenn ein Soldat weiß, dass irgendwo eine Schlacht tobt, will er unbedingt teilnehmen. So geschah es auch: Die Legion war des Garnisonsdienstes, des Straßenbaus, des Brunnenbaus, der Bewachung der Gefängnisse Ben Youd und Boukanefis sowie des Schutzes einiger abgelegener Außenpostens müde.

Sie war weder unter den nach Mexiko entsandten Truppen noch in der Expeditionsstreitmacht für Cochinchina aufgeführt. Die jüngeren Offiziere des Regiments wandten sich mit einer Petition an den Kaiser, der zunächst die ranghöchsten Offiziere jedes Dienstgrades bestrafen wollte.

Angesichts der Niederlage der französischen Kontingente vor Puebla am 19. Januar 1863 erging jedoch der Befehl, ein Marschregiment zur Verstärkung der Expeditionsstreitmacht in Mexiko zu mobilisieren. Lediglich das 3. Bataillon und das Depot verblieben in Algerien.

Das Regiment schiffte sich am 9. Februar 1863 ein und erreichte Vera Cruz am 28. März, 33 Tage vor dem berüchtigten 30. April, als „die französische Armee Puebla belagerte…“ – doch das ist eine ganz andere Geschichte, die sich zu diesem Zeitpunkt abspielte und Gegenstand eines Folgeartikels sein wird.