Während wir auf die obligatorische Anmeldung in den verschiedenen Büros warteten, wo nach und nach unsere Ausweise für die bevorstehende Ausbildung ausgefüllt wurden, verbrachten wir die „Freizeit“ mit kleinen gemeinnützigen Projekten für die Legionärsgemeinschaft an ihren jeweiligen Standorten.

Eines Tages, wie so oft, wurde ich für einen „Dienst“ im Erholungsheim Malmousque für Soldaten im Urlaub in Marseille eingeteilt, unweit des unteren Forts Saint-Nicolas an der Küste, nahe der Corniche Kennedy.

Kurz vor meiner Ankunft an der Ecke der Traverse Sainte-Hélène fiel mir eine seltsame Fassade mit getönten Fenstern und einem merkwürdigen Schild ins Auge: „Madame Zaza von Marseille“. Der Anblick einiger eleganter und schöner Frauen, allesamt sehr schick und kultiviert, genügte, um meine Fantasie zu beflügeln. Sie machte einen gewaltigen Sprung und entfachte in mir ein Feuer der Träume, ein Feuer, das die Erziehung meiner Eltern kaum stillen konnte…

„Madame Zaza in Marseille“ – dieses Etablissement musste ich unbedingt während eines meiner noch in weiter Ferne liegenden Urlaubsaufenthalte besuchen… Ich hatte mir bereits einen unumgänglichen Termin auferlegt.
Von meiner Fantasie vor den ewigen Konflikt zwischen Traum und Wirklichkeit gestellt, stürzte ich mich erneut in diese Suche nach Freiheit, die mit den Regeln der Gesellschaft kollidierte, dem obligatorischen Schmelztiegel zur Formung des Musterbürgers, gefangen in Verpflichtungen, um in einer kompromisslosen Welt zu überleben.

Ich wusste aus Erfahrung und auch instinktiv, dass ich in Träumen die Sinnesempfindung liebte, das genaue Gegenteil jener Realität, die mich im wachen Zustand zum Denken zwang. In meinem Leben fragte ich mich oft, ob ich träumte, obwohl ich wusste, dass man es im Traum sofort merkt, sobald man sich die Frage stellt…

Einige Jahre später, als „Madame Zaza von Marseille“ aus meiner Erinnerung verschwunden war, führte mich der Zufall zu diesem geheimnisvollen Schild; leider war die Zeit zu kurz, ich konnte meine Neugier nicht erneut stillen, und wieder vergingen die Jahre unerbittlich.

Ab und zu dachte ich an diesen Namen, der eine ungestillte Neugier in mir weckte, doch die Zeit verging und das Wasser floss langsam unter der Brücke hindurch. Etwa fünfzehn Jahre waren vergangen, und bei einem weiteren Besuch in La Malmousque notierte ich in meinem Tagebuch einen Halt an dem geheimnisvollen Haus… ungewöhnlicherweise verspürte ich eine gewisse Besorgnis darüber, was ich dort vorfinden würde.

Es wäre wirklich herzzerreißend für mich, wenn ein Traum, der über fünfzehn Jahre zurückreicht, auf so banale Weise enden würde; es wäre zutiefst hoffnungslos. Eine Art Angst ergriff mich, und eine tiefe Unruhe machte sich in mir breit. Mutig machte ich mich auf den Weg zu dem, was mich beschäftigte.

Als ich das Geschäft erreichte, beschloss ich, mich ins kalte Wasser zu stürzen.
Beim Betreten war ich so überrascht wie vom Platzen eines Traums: Ich befand mich in einem Damenbekleidungsgeschäft, umgeben von einer Gruppe Frauen, die meine Anwesenheit offenbar nicht besonders schätzten…

Betäubt drehte ich mich um und ging wieder hinaus, während ein jahrelanger Traum wie ein zerbrechliches Gebäude zerfiel. Instinktiv wusste ich, dass ich etwas zerstörte, indem ich die Schwelle eines Traums überschritt. Es ist nie gut, an einen Ort zurückzukehren, an dem man glücklich war; die Zeit hinterlässt immer eine Art von Bruch, und so lehnte ich trotz der sich mir bietenden Gelegenheiten, nach Madagaskar zurückzukehren, die Einladung ab, da ich wusste, dass die Rückkehr nur einen bitteren Nachgeschmack hinterlassen würde, der unser Altern und ein für immer verlorenes Wohlbefinden widerspiegelte. Zum Glück träume ich noch…