Eine Schwester bei den Legionären

Von Louis Perez y Cid

„Es gibt Tage, an denen die Legion Schulkinder empfängt. Noch seltener ist es, dass sie eine Dominikanerin begrüßt, die auf den Wegen von Puyloubier ‚Aux légionnaires‘ singt.“ Ja, es gibt Begegnungen, die in keiner Vorschrift vorgesehen waren.

Als Schwester Marie du Rosaire, Lehrerin an der Dominikanerschule in La Celle bei Brignoles, ihre Absicht ankündigte, mit etwa zehn Jungen (11 Jahre alt) und drei begleitenden Müttern das IILE (Invalideninstitut der Fremdenlegion) zu besuchen, hätten manche wohl die Augenbrauen hochgezogen. Eine Nonne, Schulkinder und die Fremdenlegion – diese Kombination war ungewöhnlich.

Hauptmann Skolik, Direktor des IILE, genehmigte ihr den Besuch dennoch ohne Zögern. Schwester Marie hatte gute Voraussetzungen, um in die Legionärsfamilie aufgenommen zu werden; ihr Vater ist kein Geringerer als Oberst Brière, ein ehemaliges Mitglied der Legion und ein langjähriger Freund.

Einige Tage vor dem Besuch rief mich der Oberst an.

„Können Sie ein Auge auf ihren Spaziergang auf dem Gelände haben?“, versicherte ich ihm sofort. Guy Cely, Vizepräsident unseres Veteranenvereins Puyloubier, und ich würden die Veranstaltung von Anfang bis Ende begleiten. Ich kannte Schwester Marie nicht persönlich, aber sie gehörte bereits zu jener großen, unsichtbaren Verwandtschaft, die man Legionärsfamilie nennt. Das bringt gewisse Verpflichtungen mit sich.

Am 16. Juni, gegen zehn Uhr, traf die kleine Gruppe auf dem Anwesen von Capitaine Danjou ein.

Ich hatte die beiden Fahrzeuge vor dem Vereinsgebäude geparkt. Nach der Fahrt wurde ein dringenderes Bedürfnis als alle historischen Erwägungen deutlich: eine Toilettenpause.

Also lud ich die Damen ein, die einzige Toilette des Vereins zu benutzen, während ich den Jungen vorschlug, es wie die Krieger von einst zu machen und sich an den umliegenden Bäumen zu erleichtern.

Sofort brachen die Kinder in Freudenschreie aus.

Unmittelbar darauf folgte Schwester Maries verzweifelter Schrei. Ihre Arme hob sie gen Himmel, eine Geste, die wie ein dringendes Flehen um göttliche Hilfe wirkte. Der erste Kontakt war ein Erfolg.
Guy und ich führten die Gruppe anschließend zu den Keramik- und Buchbinderwerkstätten, bevor wir sie nach Les Platanes brachten, einem legendären Ort auf dem Anwesen. Der Schatten dort war großzügig, ein kostbares Gut, da die Hitzewelle über der Provence lag.

Wir ließen sie zu Mittag essen und die von Schwester Marie vorbereiteten Fragebögen über das IILE und die Legion ausfüllen.

Eine Stunde später stießen wir wieder zur Gruppe.

Während die Schwester, die Mütter und einige Kinder die Taschen zurück zu den Fahrzeugen trugen, blieben wir bei ein paar Nachzüglern zurück, die eifrig ihre Antworten vervollständigten. Oder besser gesagt, wir halfen ihnen diskret bei ihren pädagogischen Fähigkeiten.

Wir lehnten an einem langen, gefliesten Betontisch, etwa zwanzig Meter lang. Da kam mir eine Idee. „Wie wäre es mit einem Wettlauf auf dem Tisch?“ Zwei Jungen riefen sofort begeistert. Doch gerade als sie hinaufklettern wollten, setzten sie sich abrupt hin, senkten die Köpfe und blickten mit plötzlicher Begeisterung auf ihre Schuhe.

„Was ist denn los?“ Einer von ihnen antwortete mir leise:

„Die Nonne kommt…“

„Aber kommt schon, wir sind doch nur Jungs. Nur zu!“

„Nein! Nein! Sie wird uns sehen!“ Und die beiden Helden wandten sich sofort ab, wie überraschte Verschwörer.
Kurz darauf gingen wir los.
Um ihre Schar zu motivieren, hatte Schwester Marie die Kinder in zwei Gruppen mit geschichtsträchtigen Namen aufgeteilt: „Dien Bien Phu“ und „Kolwezi“.
Eine Gruppe rannte voraus. Die andere folgte. Dann setzte sich die erste Gruppe wieder in Bewegung. Eine unerschöpfliche Energie. Wo ein Erwachsener Schatten sucht, sucht ein Kind noch immer nach einer Gelegenheit zum Toben.

Die Hitze war unerträglich. Glücklicherweise boten das Unterholz und die hohen Bäume immer wieder willkommene Erholung. Diese Pausen boten auch Gelegenheit für faszinierende Gespräche und eine unerwartete Aktivität: Wir zeichneten für jeden von uns eine Figur von Cabé als Widmung.

Guy und ich dachten, wir hätten in Puyloubier schon viel gesehen.

Wir irrten uns.

Plötzlich, hinter einer Wegbiegung, erklangen Legionärslieder. Nicht von Veteranen in ihren weißen Kepis, sondern von einer Nonne und etwa zehn Kindern.
Es war schwer, unter diesen Umständen nicht mitzusingen. Am überraschendsten war jedoch ihre Vorliebe. Das Lied, das sie am häufigsten wünschten, war „An die Legionäre“, eines jener Lieder, die die Legionäre selbst am seltensten singen.

Die Geheimnisse der Kindheit sind so unergründlich wie die des Glaubens. Unter den Wanderern war auch ein kleines Mädchen, nicht einmal vier Jahre alt. Während der gesamten Wanderung hielt sie Guys Hand, unseren Schlussmann. Sie redete ununterbrochen, kommentierte alles, was zu Hause passiert war, die Sonntagsmesse, ihre Abneigung gegen Gemüse, stellte tausend Fragen, klagte aber kein einziges Mal. Nicht über die Hitze. Nicht über die Strecke. Nicht über die Anstrengung. Manche der Älteren hätten sie glatt für sich gewinnen können.

Dann geschah etwas, das ich mir unmöglich erklären konnte. Eine Zikade landete auf meiner Schulter. Schwester Marie nutzte die Gelegenheit sofort. Der Spaziergang verwandelte sich in eine Naturstunde. Die Kinder beobachteten das Insekt aufmerksam, während sie seinen Lebenszyklus erklärte. Es schien, als hätten selbst die Zikaden ihre Lektion für den Tag erhalten.

Als wir zu unserem Ausgangspunkt zurückkehrten, schenkten uns die Kinder eine selbstgebastelte Karte mit ihren Namen und einem herzlichen Dankeschön.

Wir werden sie in Ehren halten.

Die Mütter beschrieben den Tag als wundervoll.

Das könnten wir auch sagen.

Denn während es nicht alltäglich ist, eine Nonne mit Legionären zu sehen, ist es noch seltener, Legionäre hinter einer Nonne marschieren zu sehen, die mit ihren Schulkindern Lieder der Legion singt.

Und doch schien es an diesem 16. Juni das Selbstverständlichste der Welt zu sein.