Dies ist keine wirkliche Geschichte der Legion. Es ist eine Sammlung von Anekdoten.
Diese Seiten erzählen von Situationen, Atmosphären und Männern.
Einfache, absurde, angespannte oder unerwartete Momente. Es geht um Einsatz, Fehler und auch um Schweigen. Und manchmal, ja, um Abwesenheiten.
Nichts wird beschönigt. Nichts wird aufgeklärt. Es wird so erzählt, wie es passiert.
Diejenigen, die es kennen, werden es wiedererkennen. Die anderen... werden es selbst sehen.

„Ich möchte, dass die Leute verstehen, sobald sie durch diese Tür gehen, dass sie ein Regiment betreten.“ Oberst Blevin, Kommandeur des 1. Fremdenregiments
Gegen Ende der 1990er-Jahre hatte der Oberst täglich mit Frustration zu kämpfen. Sie kam nicht vom Hauptquartier, von Inspektionen oder gar vom Budget, was beim Militär praktisch einem Wunder gleichkommt.

Nein. Seine Frustration wurzelte in einem Hof. Jeden Morgen bot sich ihm beim Betreten des Regimentshauptquartiers dasselbe Bild: graue Wände, achtlos geparkte Fahrzeuge, Lieferwagen, die ein- und ausfuhren, als stünden sie im Hinterhof eines Möbelhauses. Zuschlagende Autotüren, hustende Dieselmotoren und manchmal ein aufgebrachter Unteroffizier, der mit einer Sprache, wie sie nur beim Militär zu finden ist, noch Öl ins Feuer gießt.

Der Oberst betrachtete dies mit dem Blick eines Hausbesitzers, der plötzlich Ziegen im Wohnzimmer entdeckt.

„Der Eingang des Regiments sieht aus wie ein Hinterhof … ein richtiger Parkplatz!“, wiederholte er diesen Satz oft. Nicht, um witzig zu sein. Sondern weil es ihn wirklich verletzte. Für ihn musste ein Regiment schon vor dem Betreten beginnen. Es war unerlässlich, dass Besucher beim Betreten sofort verstanden, worauf sie sich einließen. Kein Verwaltungsgebäude. Keine Garage. Ein ausländisches Regiment.

Damals unterstand der Exerzierplatz der Kaserne in Vienot dem Kommando der Fremdenlegion (COMLE). Das 1. Fremdenregiment (1er RE) wünschte sich daher einen eigenen Raum. Etwas Diskreteres. Intimeres. Einen Ort mit eigener Handschrift.

Die Idee war geboren: einem Stück Beton eine Seele zu geben.

Januar 1997. Ich wurde für einige Monate dem 1er RE zugeteilt. Nachdem ich die Unterstützungskompanie (CSB) des 5. Fremdenregiments befehligt hatte, beantragte ich die Pensionierung. Ich wurde dem Rekrutierungsbüro der Fremdenlegion (BEI) unter dem Kommando von Oberstleutnant Héberlé zugeteilt, von den Legionären, deren christliche Nächstenliebe stets ihre Grenzen hatte, „Mein Gott“ genannt.

Ich hatte keine feste Position mehr. Ich war in diese typisch militärische Kategorie „in Bereitschaft“ versetzt worden. Eine seltsame Position, in der man oft mit Aufgaben betraut wird, die niemand so recht einordnen kann. Eines Morgens rief mich der Kommandeur zu sich.

Er kam gleich zur Sache.

„Ich brauche einen Entwurf für den Bereich zwischen Gefechtsstand und Regimentsladen. Er soll schön sein. Er soll sich von dieser Hässlichkeit abheben und Präsenz ausstrahlen. Die Leute sollen verstehen, dass hier das Regiment seinen Anfang nimmt.“ Ich fragte ihn nach seiner Vision.

Der Oberst lächelte gelassen.

„Ich bin eher der Typ für Einheitlichkeit … Sie sind der Künstler.“ Dann, nach einer kurzen Stille:

„Ah ja … aber denken Sie an zwei Parkplätze. Einen für den Gefechtsstand. Einen für den Gefechtsstand.“ Selbst die edelsten Träume scheitern oft an einem Dienstwagen.

Die Idee kam mir fast sofort. Die Wiege der Legion war Algerien. Und ob man es nun ausspricht oder nicht, viele Mauern des 1. Fremdenregiments trugen diese Erinnerung noch immer in sich. So stellte ich mir einen Innenhof mit orientalischem Flair vor. Schlichte Arkaden. Mediterranes Licht. Nichts Exotisches im theatralischen Sinne, eher eine besondere Atmosphäre. Etwas, das an Sidi Bel Abbès erinnert, ohne es wie eine Operettenkulisse nachzubilden.

In der Mitte zeichnete ich einen Kreisverkehr für Lieferungen. Denn Militärpoesie muss immer die Durchfahrt von Lastwagen ermöglichen.

Und inmitten dieses Kreisverkehrs ein Olivenbaum.

Er entstand ganz natürlich. Der Olivenbaum gehört ebenso zur Provence wie zu Algerien. Er war ein Brückenbaum. Ein Baum, der beide Ufer kannte.

Als ich Oberst Blevin das Aquarell zeigte, betrachtete er es lange schweigend. Dann sagte er nur:

„Es gefällt mir.“

Von einem Offizier kommt das manchmal einer lyrischen Erklärung gleich.

Dann fügte er hinzu:

„Und was wäre, wenn wir ein Fresko hinzufügen würden … zum Gedenken an unsere Vorfahren aus den Bergen?“ „Ich fertigte dann eine Bleistiftskizze einer Legionärspatrouille an, die in den algerischen Bergen marschierte. Erschöpfte Gestalten. Männer, die vorrückten, unsicher, ob die Stille der Hügel den Wind oder etwas anderes verbarg.

Dann kam der April, und ich verließ das Regiment, bevor die Arbeiten begannen. Der Bau wurde von der Kaserne durchgeführt. Ein Gefreiter, der Maurer war – dessen Name mir leider entfallen ist –, leitete die Arbeiten mit bemerkenswerter Sorgfalt. Beim Militär schaffen manche Männer still und leise Dinge, die sie um ein Vielfaches überdauern werden. Mir wurde erzählt, dass heute eine Gedenktafel mit seinem Namen im Hof ​​angebracht ist.“ Das ist das Mindeste, was man erwarten kann.

Das Fresko wurde jedoch von einem zivilen Künstler gemalt. Einem Neffen von Oberst Bon, wie es scheint. Wie so oft in der Legion kursieren ernste Geschichten in einem Nebel widersprüchlicher Versionen, in dem jeder seine eigene Wahrheit vertritt und sie vehement verteidigt.

Der Oberst ließ dann mein Aquarell rahmen und hängte es in die Eingangshalle des BEI. Vielleicht hängt es dort noch immer. Militärgebäude haben manchmal ein längeres Gedächtnis als Männer.

Auch heute noch existiert der Hof des 1. Fremdenregiments. Die Arkaden erinnern an Sidi Bel Abbès.

Der Olivenbaum verbindet noch immer Algerien mit der Provence. Und das Fresko wacht über jene, die vor uns kamen, wie es alle alten Soldatenbilder irgendwann tun.
Es war ursprünglich nur ein leerer Raum zwischen zwei Mauern und ein paar schlecht geparkten Fahrzeugen. Es wurde zu einem Ort.

Und in einem Regiment ist das nie eine Kleinigkeit.