La Legión sin adornos 4

Por Christian Morisot

Debo admitir que exageré un poco la historia, y, lo confieso humildemente, se trata más de mi afición por los buenos relatos que de pura fantasía, que quede claro.

Sin embargo, aún hoy creo que este texto es cierto, y todos aquellos que hayan vivido el «infierno verde» deberían poder dar fe de la veracidad de lo que he contado.

Es cierto que este fragmento de una carta a un amigo me hace soñar con la Guayana Francesa, que sigue siendo una tierra de aventuras excepcionales en la vida activa de un legionario.
Que disfrutes de la lectura.

Mi querido Claude:
Nunca he sido más feliz que en el bosque. Allí el bosque es la selva. Viví allí horas febriles que rivalizan con los amores más hermosos, de esos que jamás he conocido. ¡Eres un hombre civilizado, ¿verdad?! Desconoces las delicias del bosque, las semanas pasadas en una canoa de tronco en los ríos y arroyos, inmóvil, inclinado bajo un cielo plomizo, observando de reojo la estela de las ondas esculpidas por la velocidad de la embarcación. Fieles compañeros de viaje, los legionarios, sables en mano, atraviesan lianas y bambúes siguiendo al guía; el pantano repleto de insectos donde te hundes hasta la cintura, el rico hedor del bosque después de la lluvia donde prosperan el petricor y la geosmina; el salto de la canoa sobre los rápidos humeantes; la estridente melodía de los motores al atardecer. Desconoces la noche en la jungla, el silencio cargado de oscuras amenazas; el suave susurro de los vampiros y el inquietante grito del sapo de caña. Al amanecer, el despertar está garantizado por los gritos angustiados de los monos aulladores, un estado inesperado e incontrolable en un mundo irreal, envuelto en una embriaguez inconsciente ante el peligro inminente, que se transforma en una inmensa sensación de soledad; la del hombre frente a la naturaleza y su destino.

¡Vida! Es en la selva donde sientes su aliento en la nuca, no en tu Europa histérica y marchita.

La selva es un osario, un aliento fuerte que apesta a carroña; hombres, bestias y plantas nutren su humus, y toda esta corrupción fermenta bajo la espesa bóveda de hojas. ¡Cuántas veces, y con qué voluptuosidad, he inhalado este calor sofocante del bosque donde se mezclan todos los aromas de la creación! Dos aromas terribles dominaban: el olor a semilla y el olor a muerte... En cada rama, en cada mata de hierba escondida en el matorral de bambú, bajo la sombra tenue de los árboles, los olfateaba como un perro tras un rastro. Al cruzar el umbral de la selva, tocas con la palma de la mano el cálido misterio de la existencia. Frutos brillantes cuelgan de las ramas, pero son venenosos. ¡Flores aterciopeladas como endrinas y deseables como vulvas palpitan en las sombras! Pueden matarte. Moscas iridiscentes como joyas te pudren con úlceras, otras depositan sus huevos en tu carne. Las raíces de las plantas nutritivas traen la muerte. ¡La muerte incansable acecha esta fertilidad inagotable...! Pero qué alegría haber conocido estos momentos privilegiados.